Hay un único lugar donde ayer y hoy se encuentran y se reconocen y se abrazan. Ese lugar es mañana. (Eduardo Galeano)
FD
BLOG LITERARIO
Ventana virtual de Formas Difusas
Me pides que no te ame
mientras tu espalda grita abismos
y tus labios amenazan tormenta:
yo te escucho incrédulo,
dolido, como un niño
soprendido mientras allana
la morada prohibida del dulce.
Me lo dices mientras acaricio
tus sombras
y mi apetito crece
más allá de toda salvación.
Te amaré, lo siento: te amo ya,
derribado por tu presencia.
Alfonso Lorenzo
Volví, en cierto modo desnudo,
a esta tierra profunda y fronteriza,
sospechando la felicidad
en su humedad amable.
Ebrio de noche, me sentí
pronto en casa, reuniendo
la melena invisible de sus días.
Pero apenas conocía a nadie.
Quiso Fortuna, entonces,
regalarme un alba
de rostros y motivos,
vuestra cercanía diaria,
las risas de escarcha y sueño,
las sonrisas de melancolía,
el oro oscuro de las lágrimas.
Y un largo collar de cafés
enhebró entonces mis mañanas,
convirtiendo el frío en fuego
y la tardanza en calma.
Alfonso Lorenzo
Segundo aniversario de la Sala Contrabajo, Venezuela 82, Vigo
En un instante…
En un instante…
De: Ana Pérez Cerviño
Sé que por momentos la vida cambia
En un aleteo de frágiles instantes
Que todo es una rueda
Fugaz e inmensa que nos guía entre mares
De desconsuelos, esperanzas, éxitos,
Fragancias de felicidad y llantos.
Que el despertar es un baile
De lluvia ácida y dulce
Similar al bocado más delicioso
De esta vida de ensueño.
Si cierras los ojos podrás contemplar
El halo fugaz de tus sueños,
Y al abrirlos colmar tus plácidos momentos de gozos
Y anhelos.
Y si escuchas la llamada el viento
Sabrás que existe un camino,
Tu propia estela de luz.
Ama la vida por encima de los fracasos,
Ama cada instante paladeando su cálido sabor,
Ama la dicha y no te entristezcas
Detrás de cada sombra
Siempre existe el sol.
Nácar en las palabras
Nácar en las palabras
De Ana Pérez Cerviño
Siluetas de papel
En el balcón de la conciencia
Ríos de plata, que marcan tu despertar.
Sueños marchitos,
Que renacen de los pensamientos,
Aventura y desdicha comunicada en tu sonrisa.
Y no quise ver el final de las cuerdas rotas
Y no quise admirar el presagio de luz
Y conquistar ese deseo pronunciado e inesperado…
Solo quise contemplar el amanecer despiadado y consentido
Que me acercó a ti.
El cuál sin saber me hizo llegar los sueños divinos y
La esperanza de siluetas de papel.
Contornos de nácar,
Repletos de reflejos de luz y sombra,
Que desvían mi mirada,
Que enloquecen mis sentidos
Fraguando un nuevo día en mí.
Siluetas de papel
En el balcón de la conciencia
Ríos de plata, que marcan tu despertar.
Sueños marchitos,
Que renacen de los pensamientos,
Aventura y desdicha comunicada en tu sonrisa.
Soneto
Doce perlas entre el viento y el contraste
rodean el lejano extremo de mis manos,
si no es tu piel, para mi, todo es extraño,
si no es la imagen de mis dedos al rozarte.
Si no es tu piel, el otoño es el engaño
de unas hojas repentinas que se fueron,
de una lista interminable de sonetos,
de una pluma que se muere en el pasado.
Traigo en brazos un recuerdo para darte:
Es la luna, está en mis manos, y a tu lado,
es la flor que hay en tus ojos cuando miras.
Doce perlas y en mi pecho el estandarte:
Un corazón que está en lo alto sepultado,
un corazón que ya enterrado, aún suspira.
Francisco Vidal
LARGA ESPERA (para Planeta)
Te espero sin mirar a la puerta.
No tengo prisa.
La luz te busca la sombra en las esquinas,
tu nombre se quedó bajo la cama.
Allí donde el viento es un pájaro de sal
tienes tu casa,
fugitivo y preso en tu destino de colores.
La soledad en la puerta, con tus ojos,
delata el amargo licor de la ausencia.
El eco de tus pasos se levanta en polvo y vuela,
no hay ventanas para los muertos.
No espero que vuelvas. Sólo espero.
Dentro de los ojos hay una imagen tuya
y tengo en las manos tu tacto de arco iris.
Quisiera ser un niño para buscarte por mi casa,
y que así tu silencio pasase más deprisa
hasta que hiciese ruido.
Dime
Dime qué sabes
¡Tú!
Que llamas a las puertas esperando.
Dime qué sabes.
Qué sientes, dime, al percibir el ácido
desprecio de aquellos que
han llamado ayer, y hoy
rechazan.
Años de experiencia te pesan,
Joroba letrada pudriéndose;
Azul.
Faulkner, Hemingway, Dos Passos,
Joyce.
Monedas de una misma cara: fracaso y placer.
Dime, ¿cómo lo haces? Nadar sin agua,
ahogarte respirando.
eterna frustración. No saber.
Que el hombre pudiera
conocer y entender
aquello que frustra lo suficiente como para
vivir de ello sin morir en el intento.
No me lo digas, es preferible.
Camino unívoco de experiencia personal,
jorobados licenciados y azules.
¿Cómo lo hacemos?
¿Qué es lo que pasa?
Ismael Alonso
sin título
Los diarios me obsequian paquetes gratuitos de frustraciones. Entre el estruendo nocturno de los bares he olvidado tu piel, la ciruela perfecta entre los dientes. Bajo la luz enrarecida que nos distancia lamento haber olvidado tu rostro, tan sólo siento el olor de la madera y el líquido inmóvil en el fondo del vaso.
saludos
Colin
Poema sin título
Mientras buscaba la flor que ya no perfuma
entre despojos de hojas que ya no son verdes
me encontré con tus ojos buscando la luna,
y apartando las ramas que no dejan verles
me encontré, de tus ojos, las lunas cercanas
que iluminadas cegaron los míos más leves.
Por el bosque camino entre gritos de ramas
ahora, desnudo, sin cara y sin huella,
y primitivo, buscando la flor perfumada,
un sendero de lazos recorridos sin ella,
un nudo viajando de suspiros conmigo,
un mar de pequeños pedazos de estrella,
y cuando la sombra recuesto vencido
y beso a sorbos el agua transparente
me veo y la veo en los ojos del río,
y cuando despierto del verde aparente
en las secas hojas de este bosque dormido
me veo y la veo en las flores de siempre.
Francisco Vidal
Artistas
“Qué puedo decir del arte… el mismo que se desliza entre el tiempo y la nada, surcando los mares de la imaginación, el que atrapa tu interior apoderándose de tu ser más profundo y de tus entrañas llegando a conformarte. El mismo por el que un verdadero artista se siente desvanecer por él, luchando, resistiéndose a pensar que la suerte le ha abandonado. Viviendo con su armonía hora tras hora desbordando pasión y arrebatando los significados más profundos de los corazones más complejos y las almas inquietas… Si en cada suspiro, lamento, sufrimiento, dolor, agonía, esperanza, alegría, paisaje, imagen, ser, está presente… Qué sería de nosotros sin el arte… La nada, un mundo vacío en el que no habría conexión, sentimientos, belleza ni sensibilidad… El silencio de las almas… los ecos de la desdicha y la mediocridad…”
ARTISTAS
Ana Pérez Cerviño
Esclavos de las palabras,
Creadores del interés,
Sentido del reflejo de una imagen,
El apoyo de los rebeldes…
Que sería de la vida sin arte…
Nula de expresión y dulzura,
Vacía, incompleta de sonidos y melodías,
El infierno de la mediocridad,
El paraíso de la nada,
El cielo sin oportunidades,
Un planeta mudo…
El jardín del delirio
EL JARDÍN DEL DELIRIO
Ana Pérez Cerviño
Soy la esclava que recorre el eslabón del misterio,
La voz que apresurada quiere vislumbrar una luz,
La misma que intenta sentir su piel bajo un mar de sombras;
Que incita a mis sueños a inventarle…
Su mirada es la ventana al sendero del magnetismo,
El camino hacia el deseo y el reflejo de la ilógica.
Combatiendo entre susurros e ironías,
Entre cristales tallados de heridas, y diamantes de ensueño.
El destierro de las palabras, latidos fríos de invierno
La conquista en las olas de la calma de un océano.
Reflejo carnal de un ángel alado.
Y el cielo en su mirar…
Mi respiración es su rehén,
Drama del antídoto que calmó el despertar.
Anochecer que camufló la locura y llevó el sarcasmo.
Palpitaciones que cristalizaron en rosas de vidrio.
Escombros de desdicha perdidos en tierra de hielo,
Arriesgar es adormecerse en el jardín de los delirios con su cántico de flautas,
Sus pétalos de rosas frías, su fuego delirante,
Cenizas rotas de olvido.
Somos luces blancas
SOMOS LUCES BLANCAS
De: Ana Pérez Cerviño
Muchas veces los sueños se materializan. Esta afirmación puede resultar banal o incluso algo incómoda en un planeta en el que actualmente todo parece comprarse y venderse, pero afortunadamente podemos corroborar que entre una neblina de sombras que aspira a sumergirnos en un torbellino de inquietantes caminos siempre hay un telón abriéndose paso hasta el principio de un final y el comienzo de una nueva etapa.
Todos somos dueños de un sueño, pequeños barquitos repletos de ilusiones que zarpan entre los reflejos de un océano, tan azul como el horizonte de un espléndido y sereno cielo. Todos buscamos la felicidad. Anhelado, encontrado, esperado o inesperado estado para algunos, no resulta indiferente para nadie. Mientras unos se afanan en encontrarla desesperadamente a otros se les presenta delante de sus ojos.
Natural, insospechada, misteriosa… con su capacidad absorbente y adictiva se entremezcla entre sonrisas, suspiros, palabras, encuentros, momentos, miradas cruzadas en horizontes de desvelos y uniones, festejos, acuerdos, amaneceres, brumas de luna y paisajes de ensueño…
Ella misma, muchas veces, se manifiesta en estos diminutos instantes que sólo las personas más especiales y sensitivas pueden percibir. Y si muchos relatan eso de que “La vida es corta” ¿Le estaremos dando una oportunidad verdadera al encuentro de nuestra felicidad? O muchas personas ¿La ignorarán como juguete roto olvidado a la bondad del viento dejándola pasar?
No todo el mundo, sin darse cuenta, está predispuesto a la armonía, a sentir la energía vital que se esconde en nuestro interior, la misma que podría conformar las nuevas reglas de un mundo apasionado y perfecto.
Y si realmente es así: ¿Seremos pocos los afortunados?…
Perro
Si pretendiera demostrarme a mí mismo que con esta historia deseo honrar a los perros, a continuación debería mirar la pantalla de mi televisor apagado y reírme del reflejo. Para no llegar a tanto, me quito la máscara y dejo a mi modestia sin su falsa, para así poder ladrar, que ya todo está dicho. Sólo haría falta pensar qué cosa son los perros y el peso mismo de la imaginación daría justicia a la verdad y borraría nuestros nombres de todas las obras. Así, en lugar de héroes tendríamos perros ilustres, y los hombres se quedarían con el mérito de la palabra misma, de la palabra perro, y ellos quienes quiera que sean, entonces se llamarían hombres. Pensemos si en vez de un amor que mueve estrellas tuviéramos la guardia de un Cancerbero eterno y sólo galgo corredor, antes que hidalgo y rocín flaco. Y de esta forma si hablásemos de Nerón o Napoleón, sería siempre para bien pues lo que no ganarían siendo hombres, relleno quedaría con que fueran sólo, perros. Los presidentes dejarían sus huellas impresas en discursos a la luna, los Papas serían fieles a sus ovejas, los ejecutivos agresivos morderían sólo por rabia, los magnates dejarían pudrir su dinero en fosas y los guerreros jugarían su soldadera con comezón de sarna sobre el campo en batalla de sus pellejos.
Pero basta de palabras que el relato es bien corto y si a alguien le caben aún dudas de qué son los verdaderos perros, puede que llegue a saberlo leyendo una y otra vez, este pequeño proemio.
Había un perro sin nombre con un buen amo. Su vecino se llamaba Canelo pero en cambio tenía un amo tacaño por vocación. Éste prefería ir de rodillas por no gastar los codos, veía la televisión en blanco y negro por ahorrar en colores y se dolía del amarillo perdido en sus orinas. Además, evitaba los supermercados, atormentado por el fuego de las cajas registradoras. También encendía la luz en su casa sólo en las horas de comida y recuento de ganancias, en ambos casos, por comprobar si no había engaño. Por muy creyente guardaba las aguas de su bautizo y por no querer dar, tanto si se bañaba y se acicalaba, el perfume y el mal olor se quedaban con él. Con tantas estreches su físico imitó sus maneras y la boca se le contrajo en un botón por donde sólo le quedaba el vivir sorbiendo con pajitas. Las manos se le engarrotaron por ánimos de no ofrecer y los brazos buscaron el pecho, casi beatamente. Mantis religiosa humanizada, el pobre avaro ya no pudo volver a sostener un billete como es debido. Pero había más y peor. Algo propio en él era que en cualquier situación, si escuchaba la palabra “gratis” todo su cuerpo se adelantaba a la mente con una ilusión desbocada y el susodicho pegaba un salto abrazando el objeto que tuviera cerca. A partir del engarrotamiento de sus manos la extraña reacción se tornó harto peligrosa para él.
Canelo, su perro, del que casi doy impresión de haberme olvidado, era objeto de su envidia. Era de una inteligencia superior a su amo y este último en uso de sus facultades envidiosas, halló consejo enterrando las ganancias en el patio de su casa. Con las manos en zarpa, arañó la tierra, sepultó una caja fuerte de acero inoxidable y luego descansó con los dedos sucios pensando en su dinero puro e intocable.
Con todo esto, es de suponer que la vida era poco agraciada con Canelo. En días normales recibía cabezas de pescado para la vista y mondas de patatas para el pelo y en los días flacos era tanta el hambre, que ésta le hacía saltar. El estómago, en su retroceso, se encontraba con el espinazo y pidiendo más espacio para encogerse, daba rebotes haciendo saltar a Canelo como un poseso. Su dueño al verle decía: << ¡El perro se ha vuelto loco! ¡Le ha dado el mal de San Vito!>> Y de inmediato corría a corregirle el lomo con un palo de escoba. Con tanta flojera en el cuerpo sus parásitos casi pesaban más que él. Viendo el amo a su perro en tal estado, tenía a veces un detalle arrojándolo a la bahía donde toneladas de carburante sobre el agua le liberaban la piel.
Su vecino era solo “Perro” para su amo, pero a cambio le trataba como a una persona. Le permitía dormir en la cama durante sus ausencias, le dejaba chuletas los festivos y, los bisiestos, berenjenas. Además le hacía compañía un bulldog llamado Celestino con la edad cumplida y mucha experiencia en sus arrugas. Puede que parezca injusto pero Celestino nunca le contó a Perro nada de provecho. Le decía que los perros aúllan a la luna pues allí tienen su último destino. Decía que se trataba de la famosa Licaonia donde van a dar los perros difuntos y una vez allí éstos claman a la esfera celeste intentado comunicarse con sus familiares. Así, ni de un lado ni del otro se llegan nunca a entender por lo cual, vivos o muertos, los perros nunca dejarán de aullar a la luna. Allí, en Licaonia, está la tierra de Jauja donde residen los perros bienaventurados en una felicidad eterna. Su existencia va de sueño en sueño, cumpliendo todos los desvaríos que jamás imaginaron en vida. De esta forma, con tales fantasías, Celestino, estaba educando a un excluido para la realidad. Perro, en sus sueños se veía en la tierra de Jauja acompañado por ríos de solomillo, montañas adiposas, árboles choriceros y caminos de Jarrete. Soñaba que podía vengarse en pulgas y garrapatas de chocolate, ladrar por altavoces sobre una ciudad, mear sobre zapatos de caramelo y revolcarse en preciosas alcobas recién puestas. Pero siempre despertaba cuando ya iba dispuesto a comerse el paisaje.
Sucedió un día que Celestino enfermó y el amo solicitó a un curandero. Éste le alentó para que dejara que la enfermedad se desarrollase en el animal y despojara de males la casa. Así, Celestino agonizó hasta apestar y Perro, tocado por el horror de una primera realidad, en un descuido abandono a su estúpido amo. Por esos días un niño arrojó una piedra a Canelo y su hambre la confundió con un hueso. Canelo quedó con la piedra atravesada en la boca, separando de un lado a otro, la vida y la muerte. El amo, al verlo medio muerto, le creyó dispuesto para los gusanos y le echó a la calle, pero la caída sacó la piedra de su sitio y Canelo, respirando de nuevo, escapó. Hay que decir cómo en ello colaboró una vieja que por allí pasaba. Además de artritis y otras cien enfermedades más, tenía la nariz hecha un témpano. Cuando el amo se disponía a atrapar al fugitivo, la vieja lanzó un ¡Achiiis! extraño, y el hombre no supo captar el significado. Acabó estampado contra una pared sin poder hacerse con una sola parte de toda su extensión.
Los dos perros fugitivos llegaron por caminos diferentes al hampa canina, también conocida como “La gran camada”, buscando refugio. Allí estaban preparando un asalto a la antigua fábrica metalúrgica, donde quinientos gatos se habían atrincherado. El último tratado de paz había quedado roto por culpa de los perros flautas y por tres sacos de arenilla higiénica mezclada con vidrio molido que estos últimos habían dado a los gatos. Además seguían usando contra ellos armas de entretenimiento masivo tan indignas como ovillos y sonajeros. Por tanto, ante el ultraje, los gatos habían declarado la guerra y los perros se adelantaban en atacar, por aquello de quien pega primero. Los perros contrataron a un chivo vigilante y le llamaron “Expiatorio”; le prometieron en pago todas las latas que sobraran de sus comidas durante un año. Esa misma noche en que llegaron Perro y Canelo, el chivo vio muy dormidos a los gatos, dando inmediatamente el aviso a sus jefes. Ambos perros recién llegados y sin conocerse mutuamente, fueron empujados por más miedo que lealtad a la masa y fueron testigos de la titánica pugna.
En plena madrugada, los perros rodearon la fábrica e intentaron derribar con ladridos a los gatos, en tanto éstos arañaban el aire, amenazantes, y entonaban maullidos bélicos. La algarabía que formaron se dispersó y tiró de las orejas a los vecinos de la zona y detrás le siguieron la policía y la perrera municipal. La jornada se decantó con treinta perros detenidos y veinte contusos. Los gatos saltaron como pulgas gigantes y entre ronroneos salvaron el pellejo. Pero los perros se llevaron lo peor. De esta forma el contratiempo exigió un nuevo tratado que comprendía la entrega de veinte sacos de arenilla higiénica libre de impurezas, doscientas latas de sardina, cien de atún y quinientos ovillos de diseño. En cuanto al chivo Expiatorio, fue devuelto a su pueblo a pastar su idiotez y él no dejó de quejarse de su mala suerte y tener que pagar las deudas ajenas.
Perro, ofendido por la falta de dignidad canina y por tan humillante tratado, abandonó la gran camada un día antes que Canelo. En su caso, él se había casado presuroso con una perra foránea y después de una lluvia de huesos molidos y de ladrar a los ancestros de la luna, ambos se fueron a un quieto rincón. Aquella noche Canelo siempre tan falto de relleno en el estómago, se dio un atracón para sus sentidos y su corazón. ¡Ay, noche! Que en su profundo y oscuro seno, como dijo el poeta Tasso, guarda las mejores y peores cosas de este mundo; noche, que reservó demasiadas cosas buenas a Canelo. Por la mañana cuando despertó, se vio solo, engañado y Sansón rapado. Su novia pertenecía al clan de los perros flautas, enemigos acérrimos de La gran camada y antes del amanecer sirvió de llave para hurtar el tributo destinado a los gatos. Y a esto se debían sumar veinte paquetes de panceta caducada y no sé cuántos de piltrafas, con los cuales la tropa pretendía sortear el apretón y el hambre. Con estas razones nadie pudo perdonar la confianza de Canelo y le desterraron de la gran camada por no volverle tocino.
En amistades Canelo se apretó con familiaridad a un antipático viejo sabueso apodado “Veredicto” por su vocación jurista y por burlas de sus enemigos ante la ausencia de amigos. Sinceridad en su lengua goteaba y por decir, sería injusto considerarle justo, porque siempre ladraba lo que pensaba. Así, encontrando a Canelo abatido por la falta traidora y por el destierro, le dijo sin atascos. <<Piensa pequeño imbécil, que todos debíamos venir en semillas y que de sustantivos y nombres, la última A, debía ser desterrada. Por eso, mi consuelo son las médulas y para ti los simulacros de amor, así que vámonos de ramos, por no decir, de rameras>>.
De regreso al día siguiente, Canelo llevaba un asco de imperdible colgando en la boca y percatado de ello Veredicto le testamentó diciendo: <<Pequeño imbécil, traga esa saliva mala y veda a tu estómago de repugnancias y el mundo será agradecido contigo si te ve tragar sin repartir>>.
Ese mismo día, su amigo en corrupción para sus deseos, le enseñó una forma de “soltar” salivas sin dar prenda ni dejar la lengua cansada, colgando. A modo de liberación ambos perros mearon copiosamente sobre las tumbas de los antepasados de la gran camada, en su gran cementerio y ante sus hocicos. Así, en venganza ilusoria, Veredicto insultaba a sus amigos imposibles y Canelo encontraba para sí mismo, su confianza pura. Pero la rebeldía no les llegó muy lejos, cuando empezaron a padecer necesidades y hambre. Veredicto faltó a su juramento de nunca dejarse engañar y no supo verificar el veneno en un trozo de carne. Hecho un ovillo tembloroso, le ladró a Canelo sin mirarle: -No pienso darte una gran despedida porque para los demás, no doy, sólo digo y hago. Así, mi querido y pequeño imbécil, alégrate de tener un culo con que puedas responder al mundo, porque él nunca dejará de cagar sobre ti. Dicho esto, el perro murió con la última indignación de haber hecho hasta el final, honor a su nombre.
Por su parte, Perro confiaba en los hombres e intentó ayudar a un mendigo anciano al que estaban maltratando. El mendigo llevaba en su carrito de miserias, tres paraguas inútiles. Uno para pegar a los perros molestos, otro para pegarse a él mismo y otro para pegar a su mujer, cuando la tuvo. De esta forma y con el lomo encendido por los golpes, Perro llegó al puerto y fue polizón en el mismo barco donde ya lo era Canelo. Durante la travesía ambos perros por caminos diferentes supieron cosas inauditas. Vieron que las ratas saben leer los letreros de Peligro en las cajas de raticidas, vieron que los marineros comparten el recuerdo de sus mujeres, que los delfines son perros que juegan con ventaja y descubrieron ambos, que sabían nadar, cuanto les tiraron al mar. Así, cuando el barco quedó libre de polizones y ratas, los dos perros llegaron a las costas de una tierra desconocida.
Se trataba de una república africana de las de siempre con más hambre que habitantes, campo de experimentos, sacrificios familiares, guerras eternas y un gobierno por semana. Nadie sabía que el carnicero del pueblo siempre tenía la despensa llena con tanta demanda de cementerios. Y sucedió allí que Perro, vaciado de esperanzas y de excremento, probó suerte royendo una tibia que las lluvias habían descubierto. No sabía que en ella anidaba la médula de un venerado jefe tribal. Sin embargo, quiso el destino que la tribu fuera exterminada por sus vecinos y éstos a su vez por los más próximos, en tiempos muy remotos. De tal suerte que nadie vio al pequeño necrófilo y nadie pudo reclamarle como rey. Si perro hubiera sido tomado como portador del alma del gran jefe, hubiera llegado a ser monarca coronado por huesos y abrigado con pieles de leopardo, pero en su destino no estaba reservado ningún trono. Imaginen por un momento a Perro comandando una corte de ilusos, ordenando destinos con ladridos, sentenciando con los dientes, aprobando con la lengua y bendiciendo con la cola. Sería sin dudas la cumbre del ascenso canino. En tanto, no muy lejos de allí, Canelo compartió su hambre y comió raíces para no medrar del todo, hasta que aburrido quiso legar sus huesos a las hienas. Pero ellas, asqueadas de tanta guerra, perdonaron al perro.
Por no alargar demasiado esta macarrónica historia no seré una excepción y me olvidaré del viaje de regreso. De hecho, quisiera contar cómo llegaron en sus andares hasta los confines del mundo. Quisiera narrar cómo ambos visitaron la casa del señor Carajo y la señora Caraja, de los numerosos inquilinos permanentes que allí encontraron. De también, cómo robaron dos costillas a la muerte y del bálsamo que hicieron beber a Canelo para convertirle en hombre y en director de una gran sucursal financiera. Pero ya he dado mi palabra. Entonces, volviendo a donde estábamos, por caminos diferentes, Perro y Canelo llegaron a sus antiguos hogares, aburridos del mundo. Allí, Perro recuperó a su amo que seguía intacto en su idiotez y Canelo encontró al suyo con el corazón en obras por un reciente infarto. Puede que una posible muerte en soledad le hiciera cambiar y él mismo fue quien persiguió a su perro arrastrando codos y rodillas, pidiéndole perdón, como a un amigo traicionado, como si pensase que le estaba entendiendo. Aunque un poco más bueno, el amo de Canelo no perdió el garrote en sus manos, ni su avaricia y al final murió como vivió. Unos meses después y ya encamado, supo tener fuerzas para erguirse, salir delirando a la calle y coger un fatal resfriado mientras pensaba que estaban lloviendo euros. Entonces Canelo desenterró la caja fuerte y aullando por su querido amo, dio tanta lástima que la señora “estornudos” le adoptó, junto con el botín.
Dicen que Perro, por efectos del bálsamo nunca llegó a ser director financiero, pero ganó el don de nacer perro y morir hombre, al revés y alternativamente, hasta que la luna se apagó.
Edson Fernández
poema
las ondas marinas,
irregulares,
invadían huidizas,
la sombra delgada de mi figura.
un foco de luz,
que sobresalía de la lámpara gastada,
talló caprichoso,
sobre el suelo granulado.
eran aquellas piedras,
testigos poliédricos
de mi encierro,
en aquel lugar olvidado.
Belem
poema
hombres autoconectados
dos puntos,
circuitos cerrados
por donde fluye la energía.
individuos confundidos en un colectivo,
comparados entre sí
por un movimiento casi clónico
que nos balancea.
Belem
la tensión de esta espera,
interrumpe el fluir de la llegada.
Vivo,
dentro de
cientos de
esferas concéntricas
la tensión de esta espera
rompe la cuerda
sobre la hierba cayó el velo
… mis ojos se vacían…
desactivo mis intenciones,
y mientras juego,
caen las hojas
de mi Odradek inventado.
Belem
Señales interrumpidas por el tumulto,
nos dejan posos
de querer escapar.
desde este espacio gris,
miro a través de la mirilla
a las nubes pasar a contracorriente.
como picos de pájaros,
las puntas nos indican
caminos a no se sabe donde.
el brillo de las pupilas,
ya no es motivo de felicidad,
y los números nos dicen
cuando se terminan los momentos.
si fuera posible encontrarte,
seguiría la dirección
de los gallos que viven en los tajados rojos.
Belem
Pretensiones
Haré colas en el ala oeste
saturaré la M-30
con tal de que mis versos no molesten.
Juan Manuel
El mundo perfecto
El mundo perfecto tu cuerpo ,tu coño y yo.
Juan Manuel
Incongruencias
Un perro, dos perros, tres perros
suman cuatro perros ladrando.
Juan Manuel
Gregor Samsa
La cama no se movía
tengo fiebre
me salieron tres brazos de escarabajo
no me asusto
Kafka tenía razón
no debí haberlo hecho.
Juan Manuel
Poema vampírico
Claridad empedernida en ser tiniebla.
Juan Manuel
poema
como una suma aritmética
de elementos distraidos,
variopintos,
trazaban fronteras discontinuas,
coloreadas.
al otro lado,
junco verde,
que solo me recordaba
al viento que lo mecía.
Belem
poema
no suena el teléfono,
y las posibilidades de verte
se vuelven minúsculas.
casi olvido el nombre,
uso el dedo para señalarte,
e indico en la misma dirección del viento.
llaman,
espero,
que sea el tiempo que vive bajo la mesa
el que abra la puerta.
no suena el télefono,
y las posibilidades de verte
se vuelven minúsculas.
Belem
Micropoema:fama
Mientras te abrazo no puedo firmar autógrafos.
Juan Manuel
Al Solitario
Estimado Solitario de Solitarios sin fronteras. Antes de nada te damos las gracias por el detalle que hemos recibido. Nos gustaría que nos dieses permiso para poder publicarlo aquí como muestra de agradecimiento.
Un saludo
Soneto: Esos extraños desiertos
V
Se derrama en la bahía y se adormece
una lágrima, que no es lágrima, que es mar,
y como de un triste letargo blanco crece,
junto a mis ojos tristes, la oscura flor del azar.
Como una botella en la orilla naufragada
acompaño cada ola y de vuelta solo un poco,
y como un esqueleto de barca solitaria
choco a veces contra el cielo o contra el fondo.
Se me mueren los ojos tristes, se me mueren,
como fuentes muertas, como dos nidos secos
y olvidados en las inclinadas ramas del río.
Y junto a la noche también se seca y muere
la oscura flor a la sombra de aquellos versos
que rozaron tu corazón, y ahora secan el mío.
Francisco Vidal
Ornatos
En los grandes almadenes
los puzzles son muebles
las dependientas discretas
los espacios vacios
son habitados por objetos
y la mujer florero no existe.
Juan Manuel
Dejar un poema donde nadie lo lee
no es administrar bién la razón
es más bién un acto estúpido
un acto que no vale la pena
por si a alguna sirena me llega
y canta y baila para mi.
Juan Manuel
Sobre “Formas Difusas” en “En sentido figurado”
A continuación cuelgo la reseña que la revista digital de literatura “En sentido figurado” ha realizado sobre “Formas Difusas” en el espacio “Entremés” del mes de julio. Muchas gracias desde FD.
Los cuadernos de poesía Formas difusas vienen apareciendo puntualmente cada dos meses desde 2003, en formato digital y en papel. En su interior, poesía, cuento, textos que sortean las categorías del género poético dialogan con pequeñas imágenes diseminadas aquí y allá de la página, como dialogan sus editores y los autores de los textos en el café Auto de Fe (Calle Irmandiños 17 de Vigo) generalmente todos los miércoles a las 22 horas o en el blog de su web www.formasdifusas.org con los lectores. Entre los editores de la revista rastreamos nombres conocidos ya de nuestros lectores: Enrique Sánchez Sotelo y Julio Fernández.
Pugilato
Como púgil
encajaré los golpes
me mantendré en pie
como púgil
bailaré terribles golpes
las victorias y fracasos de la vida
hasta caer noqueado
como púgil
mientras yo luche
me mantendré en pie.
Juan Manuel
Reflexión poética II
Como mejor se escribe es a punta de pistola y los sesos derramados por el suelo.
Juan Manuel
Calor
Este calor es insoportable
no tú, no yo
este calor es insoportable para el amor
Juan Manuel
Humanidad
Detesto la humanidad tanto como la amo
de la contradicción derramo hasta la última gota
y tu mano cojo para no olvidarte.
Juan Manuel
Reflexión poética
La espera es un poema de miles de poemas por metro cuadrado.
Juan Manuel
La zona VIP del sentimiento
Alegría es relieve
dolor agujero
tremendo el lugar dónde me encuentro.
Juan Manuel
Mensaje
Bolígrafo que no escribe
versos arrimados
edulcorados mordiscos, gominolas
sonoro escupitajo en las cloacas
juego de niños
telaraña que cuelga boca abajo
poesía sin mensaje
Juan Manuel
Para Bela (Dos alas que buscaban el vuelo)
Alas perdidas en el suelo,
con vuelo inexperto juegas con el aire.
¡Calma tu pluma inquieta
pequeño águila de tejados!
Ríndete al nido de la mano
y duerme.
Alumno del cielo…
¿A dónde vas con tus alas aprendices,
vagabundo de la altura?
tú naciste espía de los parques
y soñabas con los árboles al cerrar los ojos,
pero la noche envolvió la luz
con su edredón de luna.
Pájaro vacío de nubes,
yo sé que cambiaste la vida por las alas.
Queda tu cuerpo como un cascarón vacío,
abrazado de plumón y de silencio.
Eras vuelo y no pájaro.
Dime, para verte:
¿A qué árbol nombraste casa?
El Vuelo
Se ha perdido un pájaro.
La noche entra en el agua
como un pez dormido.
Sospecho el horizonte.
Con los ojos abiertos, no sé dónde estoy,
ni por qué tengo alas, ni por qué vuelo.
Se ha perdido una mujer blanca.
Voy por estrellas de sal
tirando de mi reflejo herido,
pluma a pluma me desnuda el viento.
También se mueren los pájaros.
Cae el cuerpo en la altura de sus alas,
una mujer despierta en la arena.
Se cierra la puerta de la jaula.
Te busco
El calor del verano es una malébola sartén
que me calienta mientras me doy vueltas
volutas de placer , giros de hormonas
remolinos de testosferonas que me hacen sentir
puramente impuro mientras te presiento.
Juan Manuel
Miseria
Diógenes cuidate de la miseria
o al robarle un chupa-chups
te sabrás prendado de ella.
Juan Manuel
Poema. David Pérez
RITO DEL FUEGO Y LAS DONCELLAS
Desde sus ojos (¿son sus ojos?) la cabeza de ciervo me vigila.
La música es un pájaro mudo
que se posa en los muebles y aletea:
voz del aire golpeado.
Observo en el salón cómo el fuego se abraza a las doncellas,
convierte en humo rítmico sus cuerpos silenciosos,
extiende por la casa un tenue olor a canela,
a incienso de vírgenes eufóricas, embriagadas por un vino de uvas duras.
Rito de belleza es esta muerte tan lenta y depurada.
Por la noche
el ruido de la luz persiste en las cortinas,
los búhos se sorprenden al ver el incendio en las ventanas.
Y es que reviven las hogueras, la ceniza de las jóvenes
vuelve a ser carne con volumen,
los pechos se llenan de sombra entre las llamas,
derraman sin pudor su leche oscura.
Nuevamente, ceniza, yo te elevo,
te ubico en mi lengua, desde ti misma te canto,
dejo que te pronuncies con tu cúmulo de almas femeninas.
exposición de dibujos
Éste es el comentario que escribí para la exposición de dibujos en la galería ANDRÉS AMOR, a la que os invito.
En la calle Velázquez Moreno 7 a partir del 15 de este mes. Hasta el 15 próximo.
El horario es de 11 a 2 y por las tardes 5 a 9. Sábados no abre por las tardes.
Comentario
El título de la exposición “dibujos inéditos” hace referencia a los trabajos que a veces un artista guarda para si entre las hojas de algún libro, en el cajón preferido de su taller o en el cuaderno-diario de notas donde diseña estrategias y consolida recuerdos. Pero el título de esta muestra es tan sólo un guiño, una invitación a ver de cerca una serie de obras, inéditas sí, pero algo más que notas personales; pues en el arte contemporáneo, quizás por la fotografía y su invasión de imágenes de carácter retiniano, el dibujo se ha desplazado hacia el ámbito del pensamiento y de la construcción de ideas. En esta muestra además se podrá comprobar como esta disciplina ha dado un salto abandonando los límites de lo íntimo y preliminar para convertirse en obra independiente.
El dibujo es una estructura geométrica y la geometría es un ejercicio de exploración formal. Medimos con el dibujo incluso ideas, invenciones artificiales que caminan hacia lo simbólico mientras evolucionan de un boceto a otro, conformando alfabetos con los que el artista se expresa visual y conceptualmente; insistiendo en algunas imágenes se apodera de ellas y las convierte en signos de su identidad plástica.
En algunos casos el dibujo es el rastro, la huella que queda impresa del gesto, en otros una idea que desea ser materializada.
En la actualidad el dibujo se ha impuesto a la pintura y aspira de manera creciente a ser su igual.
Colin Baldwin
Exposición Laxeiro
O LAXEIRO INFORMALISTA NA COLECCIÓN ALCALDE VARELA
MUSEO DO POBO GALEGO. SANTIAGO DE COMPOSTELA
INAUGURACIÓN JUEVES, 10 DE JULIO DE 2008
CLASURA: DOMINGO 31 DE AGOSTO DE 2008
COMISARIO: JAVIER PÉREZ BUJÁN
Dentro del programa de actuaciones que la Fundación Laxeiro está llevando a cabo con el motivo del Centenario del nacimiento de Laxeiro, el Museo do Pobo Galego inauguró la exposición titulada “El Laxeiro informalista en la colección Alcalde-Varela”. Una selección de setenta y una piezas que hace un recorrido por la faceta más experimental del artista.
La Relación de Laxeiro con la familia Alcalde - Varela, posibilitó la consecución de la que quizás es la colección privada más importante de obra de Laxeiro.
La exposción está estructurada en dos partes: por una parte se pueden contemplar una treintena de pequeños dibujos y bocetos que nos acercan al Laxeiro procesual, el Laxeiro íntimo, dibujante compulsivo que pensaba con la mano, con la misma acción de pintar y, por otra parte, se pueden ver también cuarenta y una piezas pictóricas en las que se mueve entre una abstracción gestual y una figuración irónica y crítica, a veces emparentada con el Picasso poscubista, y otras veces mucho más cerca de los discrusos informalistas y de la pintura de gesto y acción.
Aunque esta colección contiene una muy variada muestra de las diversas líneas de trabajo de Laxeiro, quien siempre renunció a practicar un estilo único, si hacemos una selección de la totalidad de las obras, es posible trazar un itinerario poco conocido que nos descubre al Laxeiro más experimental y cosmopolita, al Laxeiro que ya nunca sería el mismo, después de su estancia en Buenos Aires.
Por ello, quizás la exposición sorprenda la quien espere encontrarse con la cosmología más estereotipada del artista de Lalín. Los gaiteiros, verbenas, romerías, brujos y retratos de tipos populares no tienen cabida en una propuesta que muestra la poética laxeiriana más pulsional, cercana a los movimientos de pintura de gesto que recorrieron el siglo XX, a los que Laxeiro se acerca desde su personalidad más vigorosa.
El color y la mancha adquieren en general un protagonismo inusual en detrimento de la línea y el dibujo y la representación se vuelve en la mayor parte de los casos, anecdótica, siempre al servicio de la acción misma de pintar. El expresionismo ya presente en el Laxeiro de Carnavalada de 1931, de la Colección Fundación Laxeiro / Ayuntamiento de Vigo, adquiere aquí todo el protagonismo, acorde con el acontecer del panorama internacional de los años sesenta y setenta: el expresionismo abstracto, la pintura de acción y el informalismo europeo, en su vertiente más enérgica y lúdica. No son pocos los paralelismos que se pueden hacer en este sentido con movimientos como el grupo CoBrA, a Art Brut o incluso los Nuevos Salvajes alemanes de finales de los años setenta y principios de los años ochenta. Tampoco pasa desapercibida la afinidad con el Grupo Atlántica quien reivindicó su figura en 1981 en el homenaje que le hizo en la ciudad de Vigo.
El atlantismo laxeiriano se torna en esta selección de obra más caótico y salvaje, debatiéndose entre una cierta angustia existencial y la celebración de la vida con todalas sus desgracias y contingencias. Laxeiro, Atlántico, iconoclasta y genial, se reinventa en esta selección de obras para trascender a su generación e incluso adelantarse a ciertos postulados como el tachismo sauriano sin ningún tipo de complejo, sabedor del sentido último de su obra que no fue otro que la creación en estado puro, a partir de la pulsión íntima del creador pasional.
El Laxeiro de los años sesenta y setenta vive uno de sus más fructíferos momentos creativos, exponiendo a ambos lados del Atlántico una obra multiforme y siempre sorprendente.
Esta exposición viene a completar el periplo que durante todo el año la Fundación Laxeiro está llevando a cabo por la obra del pintor que le da nombre y que, mediante diferentes exposiciones, contempla las variadas facetas del artista gallego más influyente del siglo XX.
Humildes Versos de Luna y Playa
Me piden que escriba, que plasme versos como quien plasma besos
en las sienes, en las mieles,
me piden lo impedible,
que desnude mi alma como quien desnuda su tembloroso cuerpo ante extraños…
Me piden también que sea yo, sólo yo, yo misma ante el papel
ante el quejumbroso teclear de mi ordenador
y yo me dejo hacer, me dejo llevar como el mar
como el mismo mar que hace unas horas chupeteaba mis pies
abrigados por la oscuridad, como dos amantes
como Tristán e Isolda, Romeo y Julieta,…
y un largo etcétera de amores que nunca serán.
Me piden, me exigen, me murmuran,
a mis pies el mundo que me rodea,
el mismo que me hace sentir una extraña en los momentos más bajos.
Sobre mi cabeza el cielo, a veces límpido y crisálido,
otras oscuro y centelleante, lleno de astros y estrellas de
formas difusas que me hacen soñar,
reír y llorar, llorar y desear,
desear y….
Violeta
Actividades en el Café UF. R/ Pracer 19, Vigo
MARATÓNS MUSICAIS
DOCE HORAS CON…
PROGRAMA DAS PROXECCIÓNS EN PANTALLA GRANDE
XOVES 3 DE SETEMBRO: “12 HORAS CON… COHEN, DYLAN, WAITS”
O tres grandes xenios da canción en inglés. Son outra cousa. A sua calidade trascende a canción elevándoos a categoría de grandes poetas. Son indiscutibles, incuestionables. Como se de deuses se tratara, máis que seguidores, teñen fieles.
Desde as 12 da mañán ás 12 da noite.
XOVES 24 DE SETEMBRO: “XENIOS DO BRASIL”
Utopía Son III Mostra de Canción de Autor
* Fátima Baña
Xoves 10 de xullo ás 23 h. (Entrada libre)
*
Yhosvany Palma
Venres 13 de xullo ás 24 h. (Entrada 4 €)
*
Fermín Domeque
Sábado 12 de xullo ás 24 h. (Entrada libre)
Continuamos cos ciclos audiovisuais de “Voz de Muller” e “Maratons Musicais”
Ademais de cine musical todos os martes de xullo e agosto ás 22,30h.
Café UF. R/ Pracer 19 Vigo,
_____________________________________
A aportación de Brasil a música popular é inconmensurable. Só hai que pronunciar Bossa Nova para comprender o que ese país lle regalou o mundo. Nomes como Jobín, Vinicius, Gilberto, Milton Nascimento, Ellis Regina, Chico Buarque, Tom Ze, Caetano Veloso, María Betania… por si sós evocan a fonte inagotable e fasciante da música brasileira.
Desde as 12 de mañán ás 12 da noite.
Proxeccións no local do cineclube UTOPÍA CINEMA r/ do Pracer 19 sótano Vigo